Nul ne la visite. Nul ne la cherche.
C’est elle qui convoque, dans le silence de la brume.
Elle veille sans lieu fixe,
Patiente, insaisissable.

Parfois au bord d’un sentier,
Parfois au creux des bois,
Elle est là —
Sans racines, sans demeure.

On ne pénètre pas chez elle.
Son seuil est un passage.
Elle est un lieu sans visage,
Ce qui efface doucement.
Là où les noms deviennent vent.

Mais alors… où est le COVEN ?
Il est déjà là.

Le cortège des âmes inachevées